Я.
Чего-то.
Жду.
Мухи такие ленивые, что их ломает слетать с помидора, когда я вхожу на кухню. Сегодня старые тексты - не мои - отдают ломотой в виске, и, поймав себя на этой формулировке, я ржу, вспоминая Люциуса Малофоя. Динозавры поймут, о ком я. Наверное, это страшная болезнь гемикрания ностальгия мучит меня перед премьерой. "Призрачная метла" из перловки, пропиаренной перловенной Хао, рождает совершенно новый жанр - байки из Грифиндорской гостиной. Я уже у нее писала, но не западло и повториться:
Ночь, гр. спальня, шелестящий шепот:
- А потом ловец выгляну в окно - а там...
- Н-ну?
- Призрачная метла!
*всеобщий вздох.
- Н-ну!? - через минуту, самый нетерпеливый.
- Сел ловец на нее... и не видели его больше. Ни-ког-да.

В ясный погожий день я хожу смотреть Хогвартс. У меня, как у всякого сумасшедшего слегка творческнутого человека, есть свои мульки. Есть озеро с кальмаром, правда, это часть запруженной реки, но васильки... цветут, сцуко, как в последний раз. И вообще, разнотравье в цвету, так красиво. Такой Хогвартс. И они точно где-то валяются и обсуждают свои шалости. Нет, не близнецы.
А вы говорите - жара.
На термометре - всего плюс тридцать. Фигня, по меркам Констанс. Мне кажется, у них там с мая - плюс тридцать.

Тянет графоманить. И, знаете, сплетничать. Меня всю жизнь тщетно этому учили, видать, призрачная метла совсем накрыла, раз тянет. Ужас.
А мухи - ленивые.
А метла - призрачная.
Сто баллов автору такой талантливой перловки.